Als Beckknife vor kurzem einen der freien Tage vor einer Urlaubsreise nutzte, um sich in der Main-Street seines Home-Village mit dies und jenem einzudecken und dabei auch die Lending Libary aufsuchte, um sich auch mit etwas Lesestoff zu versorgen, juckte dem alten Beckmesser, der zu Hause zwar einen Bellschen Apparat besaß, mit dem er sich aber nur selber unterhalten konnte, da er diesen bislang noch an keinen Draht angebunden hatte, neugierig das Fell, was sich denn so zwischenzeitlich im Red Wine & Book Store getan habe und er setzte sich an einem jener keinarmigen Banditen, die für ein paar Dollar weltweite Verbindung ins Drahtnetz an bieten. Da die Talk-Ecke wenig neues bot, entschloß er sich auch noch zu einem Besuch der Hinterzimmer-Textgalerie, in welcher insbesondere der fleißige Rodger the Kid seine außerordentlich umfangreiche wie ansprechende Sammlung präsentiert, deren Größe er mit viel Humor und Einfühlungsvermögen immer noch beständig erweitert. Bei Betrachten der neusten Plakate aber nahm Beckknife nun insbesondere eines gefangen (O, meine liebe Berta ...), in welchem Rodger the Kid den Mayster trotz des äußert knappen fragmentarischen Charakters des behandelten alten Jahrganges sogleich mit französischen Meistern und "dem" deutschen Mann verglich.
Dies empfand Beckknife nun angesichts der Kürze des rezensierten Fragmentes dann doch als eine etwas zu euphorische Interpretation und dann ritt ihn ? enough time at his hands ? der satirische Schalk und er fand, daß nun der Zeitpunkt ideal sei, der von der Wirtin vor ewig langer Zeit erfolgten To-Do-Anregung Folge zu leisten, und die Textgalerie ebenfalls mal mit einem ausführlicheren Plakat zu bekleben. Und hatte nicht Rodger the Kid ebenfalls gerade in der Talk-Ecke bedauert, daß die albernen Anwandlungen von Beckknife - den er früher auch schon mal liebevoller mit ?Tom, the writer? tituliert hatte - leider nie so lange vorhalten? Gab es ferner da in den Tiefen des Weinkellers nicht noch eine in einer Kiste Traubensaft versteckte und zu diesem Zwecke ideale winzige Weinprobe mit zerrissenen Etikett, die bislang nicht einmal in den Inventarlisten aufgeführt war? Ja, bot nicht gerade dieses Pröbchen die Möglichkeit, jeden einzelnen Tropfen derselben unter die Lupe zu nehmen und derartig auszuquetschen und aufzublasen, daß man viel mehr darin sehen konnte, als das menschliche Auge bei normaler Betrachtung in der Lage war?
Gedacht, gemacht! Glücklicherweise gab es in der Lending Libary ein dazu notwendiges Exemplar von ?Charlie May & his Music?. Beckknife, der in seinem Leben von dem von Rodger the Kid vergleichend erwähnten Fastnamensvetter ?Tom, the Man-Writer? bislang kaum etwas gelesen hatte (Vor Ur- und Schulzeiten den ?Krull? - die ?Buddenbrocks? abgebrochen, weil ihm zu langweilig - vor ein paar Jahren noch die englische Übersetzung ?Death in Venice?, um den Phänomen auf die Spur zu kommen, warum in einigen englischen Venedig-Geschichten ? so etwa von Daphne de Maurier oder Julian Symons ? sich seltsamerweise ständig irgendwelche Halbwüchsige mit älteren Schwulen einlassen.) - Beckknife also erinnerte sich als bekennender Vicco-von-Bülow-Fan und Sammler seiner gesprochenen Worte an dessen mannhafter Lesung einer schiene-sischen Geschichte, die ihm vielleicht als thematisch geeigneter Zitatenpool dienen könnte. Also besorgte er sich in der Libary auch diesen Text, fand darin einiges absurdes Vergleichsmaterial und begann sein Werk, indem er sich zunächst schriftlich wie mental ein paar lockere Notizen machte. Die meisten Ideen kommen Beckknife aber sowieso stets erst beim finalen Tastendrücken (hier im Falle des ?zerissenen Plakats? etwa die Erinnerung an die einst in Nicos Eck formulierte Wüstenhäusersche Balzac-These), weshalb er auch meist nochmals kräftig in den eingetippten Zeilen herumrührt, bevor er seine Briefe verschickt. Problematisch war nur, daß die Anzahl der ihm zu diesem Zeitpunkt zur Verfügung stehenden Dollars auf einen einzigen geschrumpft war und dieser deshalb nur einen relativ kurzen weiteren Zugriff auf den keinarmigen Banditen gestattete. Beckknife aber schrieb einfach munter drauf los, speicherte am Ende der Sitzung den handwerklich noch des Feinschliffs bedürftigen Text in der Hoffnung ab, daß sich die Besucher jenes Hinterzimmer zwischenzeitlich schon nicht stapeln würden und begab sich einmal mehr auf die Main-Street, um seinen Vorrat an dies und jenem nochmals zu erweitern. Mit ein paar Dollars mehr in der Tasche kehrte er dann zurück und vollendete schließlich sein, wie er meinte, harmlos ironisches Pamphlet.
Unterdessen hatte sich aber Rodger the Kid schon in die Galerie begeben, um dort seine eigenen neusten Plakate aufzuhängen. An die relative Ruhe in den Räumen gewöhnt, war er um so erfreuter, mal den Text eines Kollegen zu lesen, den er schon vor langer Zeit in Hard?s Corner zu dergleichen Aktivität aufgefordert hatte. Zunächst erfreute ihn das, was er da las, er tanzte gar einen Yankee-diddle-daddle-doodle, ohne sich aber darüber klar zu sein, daß er morgens seine roten Schuhe angezogen hatte. Da wurde ihm ganz andersen, er sah rot, meinte in einem kleinen Seitenhieb gleich einen Frontalangriff zu sehen und sein Tanz nahm veitsche Züge an. Derartig aufgewühlt tanzte er hinüber zu seiner Behausung und versuchte sich mit einigen kräftigen Worten Luft zu verschaffen. Leider aber konnte er danach zunächst nur einen seiner Schuhe zu fassen kriegen und ausziehen, der andere tanzte ihn noch durch die Nacht bis in den morgen hinein. Er wurde dabei selbst von Visionen heimgesucht, die ihm androhten, er könnte demnächst beim großen Cowboy-Meeting in Eaten gezwungen sein, mit Beckknife auf einem Too-Bad-Room zu nächtigen. Dabei teilt Beckknife a.) sein Zimmer eigentlich stets nur mit seinem Bedwife und ist b.) sein Homevillage im Umland von Eaten angesiedelt, so daß er die Nächte in den Tagen des Meetings nicht in fremden Betten zubringen muß.
